قبلتُ تنظيف بيت عجوز مقابل 200 بيزو… لكن بعد وفاتها فتحتُ رسالتها فكانت المفاجأة التي غيّرت حياتي!
وافقتُ على تنظيف منزل امرأةٍ مسنّة مقابل مئتي بيزو فقط… لكن في اليوم الذي توفّت فيه وتركت لي رسالةً واحدة، أدركتُ أن شيئًا لم يكن كما ظننت طوال الوقت.
اسمي دييغو.
أبلغ من العمر واحدًا وعشرين عامًا، وأنا طالب في السنة الثالثة في إحدى جامعات مدينة غوادالاخارا.
الدراسة ليست رخيصة، وبالنسبة لشخص مثلي لا ينتمي إلى عائلة ميسورة، فإن كل بيزو له قيمته.
ولهذا أقبل أي عملٍ بدوامٍ جزئي أستطيع العثور عليه: إعطاء دروسٍ خصوصية، غسل الصحون في مقهى صغير، حمل الصناديق في متجر… أي شيء.
ذات يوم، بينما كنت أتصفح مجموعة على فيسبوك ينشر فيها الناس فرص العمل، لفت نظري إعلان بسيط للغاية.
كان مكتوبًا فيه:
«مطلوب شاب مسؤول لتنظيف منزل امرأة مسنّة. مئتا بيزو لكل زيارة.»
كان المنزل يقع في زقاقٍ صغير بالقرب من مركز المدينة.
لم يكن يبدو شيئًا مميزًا.
لكن بالنسبة لي، كانت مئتا بيزو مقابل بضع ساعات من التنظيف كافية لشراء بعض الكتب أو لدفع تكاليف المواصلات لأسبوع كامل.
لذلك ذهبت.
في المرة الأولى التي طرقت فيها الباب، استغرق فتحه قرابة دقيقة كاملة.
وعندما فُتح أخيرًا، رأيت السيدة كارمن.
كانت نحيلة جدًا.
وشعرها أبيض تمامًا.
وكانت يداها ترتجفان وهي تتكئ على عصا للمشي.
قالت بصوتٍ هادئ:
— هل أنت الشاب الذي جاء بسبب الإعلان؟
أومأت برأسي.
— نعم يا سيدتي. اسمي دييغو.
كان المنزل صغيرًا…
كانت الأشياء القديمة منتشرة في كل مكان.
مذياع لم يعد يعمل.
صور باهتة معلقة على الجدران.
وسرير خشبي بدا عليه أثر السنوات الطويلة.
شرحت لي السيدة كارمن أنها تعاني من الروماتيزم وارتفاع ضغط الدم.
وكان المشي بالنسبة لها أمرًا صعبًا للغاية.
لهذا كانت بحاجة إلى شخص يأتي مرة كل أسبوع لتنظيف المنزل.
لم يكن العمل صعبًا.
كنس الأرض.
إزالة الغبار.
وغسل بعض الأطباق.
قالت لي:
— سأدفع لك مئتي بيزو في كل مرة تأتي فيها.
وافقت دون تردد.
لكن مع مرور الوقت بدأت ألاحظ شيئًا لم أتوقعه.
كانت حياة السيدة كارمن أصعب بكثير مما تخيلت.
كان ثلاجتها في أغلب الأحيان شبه فارغة.
بضع بيضات فقط.
وبعض الخضار الذابلة.
وفي كثير من الأيام كان طعامها مجرد أرز مع قليل من الصلصة.
وفي أحد الأيام سألتها لماذا تعيش بهذه الطريقة.
تنهدت بهدوء وقالت:
— أبنائي يعيشون بعيدًا… ولا أريد أن أكون عبئًا عليهم.
شعرتُ بعقدة في صدري.
ومنذ ذلك اليوم، وبعد أن أنتهي من التنظيف، كنت أبقى قليلًا.
أذهب إلى السوق.
أشتري بعض اللحم أو السمك.
وأطهو لها الطعام.
كانت السيدة كارمن تحب ذلك كثيرًا.
كانت عيناها تلمعان كلما تذوقت الحساء الساخن.
وأحيانًا، عندما كان الألم في مفاصلها شديدًا، كنت أنا من يأخذها إلى المستشفى الحكومي.
كنا ننتظر ساعات طويلة حتى تحصل على أدويتها.
وفي إحدى الأمسيات، بعد خروجنا من المستشفى، أمسكت بيدي.
كانت أصابعها باردة وهشة.
وقالت بابتسامة حزينة:
— أنت تشبه ابني الأصغر كثيرًا… لقد كان هو أيضًا شابًا طيبًا.
مرت الشهور.
أسبوعًا بعد أسبوع.
لكن شيئًا واحدًا لم يتغير أبدًا.
السيدة كارمن لم تدفع لي المال.
ولا مرة واحدة.
كثيرًا ما فكرت في سؤالها.
كنت بحاجة إلى ذلك المال.
كان بإمكانه مساعدتي كثيرًا.
لكن في كل مرة كنت أراها ضعيفة إلى هذا الحد… لم أستطع أن أفعل ذلك.
لذلك واصلت مساعدتها.
حتى جاء اليوم الذي انتهى فيه كل شيء.
في إحدى الأمسيات وصلت إلى منزلها، ولاحظت أن الباب كان مفتوحًا قليلًا.
دخلت وأنا أناديها:
— يا سيدة كارمن؟
لم يجبني أحد.
وجدتها على سريرها.
ساكنة تمامًا.
أكد طبيب الحي ما كنت أخشاه.
لقد توفيت.
ظننت أن كل شيء انتهى.
أن تلك الأشهر الطويلة من العمل… قد ضاعت بلا مقابل.
لكن بعد ذلك أعطتني إحدى الجارات شيئًا.
قالت لي:
— السيدة كارمن تركت هذا لك.
كان ظرفًا.
وعليه اسمي مكتوب بخط يدها.
فتحته ببطء.
وما قرأته في تلك الرسالة…
جعل يديّ ترتجفان.
لأن السيدة كارمن كانت تخفي سرًا طوال تلك الأشهر.
سرًا لم يكن أحد في ذلك الزقاق يعرفه.
سرًا كان على وشك أن يغيّر حياتي إلى الأبد.
كان الظرف مائلًا إلى الاصفرار ومجعدًا قليلًا من أطرافه.
حملته بين
لم أكن أعلم لماذا، لكنني شعرت بثقلٍ غريب في صدري.
ربما كان ذلك حزنًا لرؤيتها ترحل.
أو ربما كان شيئًا آخر لا أستطيع تفسيره.
كانت الجارة التي أعطتني الرسالة تقف عند الباب تراقبني.
وقالت بصوت خافت:
— لقد قالت إنك أنت وحدك من يجب أن يقرأ هذه الرسالة.
أومأت برأسي ببطء.
ثم مزّقت أصابعي حافة الظرف.
في الداخل كانت هناك ورقة مطوية… وشيء آخر.
مفتاح معدني صغير.
عقدت حاجبيّ دهشة.
فتحت الرسالة أولًا.
كان الخط مرتجفًا قليلًا، لكنه واضح.
«عزيزي دييغو:
إذا كنت تقرأ هذه الرسالة، فهذا يعني أنني لم أعد في هذا العالم.»
شعرت بقشعريرة تسري في جسدي.
تابعت القراءة.
«أعلم أنك خلال الأشهر الماضية جئت إلى منزلي، ونظفت المكان، وطهيت لي الطعام، وأخذتني إلى المستشفى. وأعلم أيضًا أنني لم أدفع لك المال الذي وعدتك به.»
أنزلت عيني إلى الأسفل.
نعم…
لم تفعل ذلك أبدًا.
استمرت الرسالة.
«لم يكن ذلك لأنني لم أرد أن أدفع لك. بل لأنني كنت بحاجة إلى أن أعرف أي نوع من الأشخاص أنت.»
عقدت حاجبيّ مرة أخرى.
وتابعت القراءة.
«لقد انتظرت سنوات طويلة لأجد شخصًا مثلك.»
بدأ قلبي يخفق بسرعة أكبر.
«قبل عشرين عامًا فقدت ابني الأصغر في حادث.»
توقفت عيناي عند تلك الكلمات.
تذكرت ما قالته لي في ذلك اليوم عندما خرجنا من المستشفى.
«أنت تشبه ابني الأصغر كثيرًا.»
تابعت الرسالة.
«بعد موته فقدت الحياة معناها
شعرت بأن أنفاسي توقفت للحظة.
«كان زوجي محاسبًا وعمل لسنوات طويلة. وقبل وفاته فتح حساب توفير باسم ابننا الأصغر.»
نظرت إلى المفتاح المعدني الصغير الذي كان بجانب الرسالة.
«ذلك الحساب لم يُستخدم قط.»
بدأ قلبي ينبض بقوة.
«انتظرت سنوات طويلة لأجد شخصًا يذكرني بالابن الذي فقدته.»
ثم جاءت الكلمات التالية التي جعلت بصري يضطرب.
«شخص يساعد دون أن ينتظر شيئًا في المقابل.»
